La Intención del Corazón, Transcurre

Murmuraciones

Murmurar es hacer un ruido blando y apacible, que se dice del correr del agua y del viento, de las hojas de los árboles que se mueven hacia todas partes y se tocan abundantemente unas con otras.

Las imágenes también se tocan, se abrazan y se contradicen. Las imágenes murmuran silenciosamente: conversan en perjuicio de lo ausente.

Diciembre de 2006

Dadaísmo Tropical

Piernas rojizas lloran,
Realizan movimientos supuestos,

Jugando.

El Opuesto Amante,
Cortante espejo.

La intención del Corazón
Transcurre.

J.G. & D.A.

Un bosque de abedules, feijoas y ciruelos

Aquel color es una mezcla de rojo profundo y blanco espeso. Es el color de un cuerpo derretido. Es la mezcla del color de un hueso triturado y una gota de sangre.

Aún no hay esperma en mis pinturas, quizás porque no pinto el movimiento, sino la permanencia. Así fue que descubrí la permanencia de una historia que creí distante e inaprensible. Le he llamado Európita. Y es parte de la historia que me pertenece.

Mi historia es una tierra en la que crece un bosque de abedules, feijoas y ciruelos.

¿Estará la Vía Láctea cayendo de lo más alto del cielo?

El sol enciende el incensario,
que exhala un vapor violáceo.
Lejos una cascada
cuelga de la montaña.
En un vertiginoso vuelo
rueda mil pies hacia abajo
¿Estará la Vía Láctea cayendo
de lo más alto del cielo?

CONTEMPLANDO LA CASCADA
DE LA MONTAÑA LU SHAN
Li Bai

Yo,

Había creído decir lo que amo,
Había creído levantar mi amor por el cielo
como una nube en la luz. Pero...

SI EL HOMBRE PUDIERA DECIR

Si el hombre pudiera decir lo que ama,
Si el hombre pudiera levantar su amor por el cielo
Como una nube en la luz;
Si como muros que se derrumban,
Para saludar la verdad erguida en medio,
Pudiera derrumbar su cuerpo, dejando sólo la verdad de su amor;
La verdad de sí mismo,
Que no se llama gloria, fortuna o ambición,
Sino amor o deseo,
Yo sería aquel que imaginaba;
Aquel que con su lengua, sus ojos y sus manos
Proclama ante los hombres la verdad ignorada,
La verdad de su amor verdadero.

Libertad no conozco sino la de estar preso en alguien
Cuyo nombre no puedo oír sin escalofrío;
Alguien por quien me olvido de esta existencia mezquina,
Por quien el día y la noche son para mí lo que quiera,
Y mi cuerpo y espíritu flotan en su cuerpo y espíritu
Como leños perdidos que el mar anega o levanta
Libremente, con la libertad del amor,
La única libertad que me exalta,
La única libertad porque muero.

Tú justificas mi existencia:
Si no te conozco, no he vivido;
Si muero sin conocerte, no muero, porque no he vivido.

Luis Cernuda

Jamás una tierra,

Jamás una tierra padrina.
Jamás un país más antiguo que el mío,
Jamás una patria mentirosa,
Jamás un pájaro de pico púrpura.
Jamás una carta de hospitalidad hipócrita,
Jamás un amigo en una tierra de agua,
Jamás un saludo escrito,
Jamás un adiós nunca dicho.

1964

Le regalo este poema al que lo quiera tomar, o al viento que lo pueda cargar, o a la noche para que lo guarde. Esta voz me ha acompañado siempre, pero hoy debo dejarla ir, porque mi mundo sigue siendo mágico.

1964

I
Ya no es mágico el mundo. Te han dejado.
Ya no compartirás la clara luna
ni los lentos jardines. Ya no hay una
luna que no sea espejo del pasado,
cristal de soledad, sol de agonías.
Adiós las mutuas manos y las sienes
que acercaba el amor. Hoy sólo tienes
la fiel memoria y los desiertos días.
Nadie pierde (repites vanamente)
sino lo que no tiene y no ha tenido
nunca, pero no basta ser valiente
Para aprender el arte del olvido.
Un símbolo, una rosa, te desgarra
y te puede matar una guitarra.

II
Ya no seré feliz. Tal vez no importa.
Hay tantas otras cosas en el mundo;
un instante cualquiera es más profundo
y diverso que el mar. La vida es corta
y aunque las horas son tan largas, una
oscura maravilla nos asecha,
la muerte, ese otro mar, esa otra flecha
que nos libra del sol y de la luna
y del amor. La dicha que me diste
y me quitaste debe ser borrada;
lo que era todo tiene que ser nada.
Sólo me queda el goce de estar triste,
esa vana costumbre que me inclina
al Sur, a cierta puerta, a cierta esquina.

Jorge Luis Borges

Una montaña en forma de Ave

Este pájaro es una montaña. Y yo he estado en su cima. Allí dónde las plumas se resisten al viento. Es una montaña que duerme, porque es la montaña de los sueños. También he caminado entre sus alas, porque aquel lugar es la puerta de un camino infinito, en cuyo fin está una tierra prometida.

Esta montaña es mi padre, y es un padre que duerme. Su forma es la forma de la vida: un corazón rojo que flota, coronado por una cresta púrpura.

Gesto In Situ

Una exposición de Rocio Pérez Rincón, del 23 al 31 de Enero

NOSOTROS. Reconocemos al gesto tan rápidamente, que basta mirarlo con el rabillo del ojo para tener la certeza de encontrarnos frente a él. Lo conocemos tan íntimamente, que sin haberlo visto recientemente, creemos saber dónde se encuentra, cómo reposa en el espacio, e incluso cuál es su tamaño. Lo reconocemos a leguas. Instantáneamente lo identificamos, como lo hacemos con nuestro rostro en la fotografía, como lo hacemos con nuestro propio cuerpo ante el espejo. Quizás por eso somos celosos frente a él. El gesto, nos recuerda nuestra propia forma, porque nos refleja. Intimidándonos.

MOSTRAR LO ESENCIAL. Las Palabras veraces no son bellas. Las palabras bellas no son veraces. Lo bueno no es elocuente. Lo elocuente no es bueno. El sabio no es erudito. El erudito no es sabio. El sabio no obra con propósito de acumular. Cuanto más da a los otros, tanto más recibe, cuánto más ofrece, más consigue. La norma del Cielo es beneficiar sin prejuicio. El proceder del sabio es hacer-no-haciendo.
Lao Tse.

LA EXPOSICIÓN. Asistir a una exposición sobre el Gesto, es recibir una invitación para mirar aquello que creemos conocer plenamente, y darnos la oportunidad de reconocer que no lo conocemos tanto. Sin embargo, el privilegio de mirar las obras que nos convocan, requiere de nuestra capacidad para asumir la idea de que el gesto, aquello tan íntimo que pertenece a cualquiera, está profundamente ligado al arte con A mayúscula.

EL PENSAMIENTO. El gesto nos acompaña en la vida, y es la vida misma. Es una pulsión primaria. El gesto es un segundo cuerpo que nace en la separación. El gesto conserva una relación con la pérdida. Y la pérdida con la satisfacción: la pérdida no siempre es un asunto de dolor o duelo, porque la pérdida asegura –y augura- un próximo encuentro. Fijar es un gesto: el gesto de fijar. El Objeto, en relación al gesto, se pierde en la boca como alimento y se pierde en el ojo como recuerdo. A través del gesto, podemos, ser del cuerpo en la pintura: “Be in the Painting”.

LA ANÉCDOTA. La exposición que hoy nos convoca es el resultado de una extensa reflexión plástica que la artista realizó como parte de su tesis de Maestría durante los últimos años. Recién llegada de París, Rocío trae un regalo para nosotros. No es un regalo físico, sino un presente de memoria. Recreando las obras, que compusieron su muestra personal en Europa, la artista convida con el público la forma de asir su experiencia y sus últimos pasos como pintora. Al preparar la exposición, ella me leyó su tesis en voz alta. Traduciéndola simultáneamente al español -del francés- me introdujo en sus complejas reflexiones académicas. Al final, habiéndome conmovido con su lúcido trabajo, exclamó: ¡Esto es lo inexplicable! ¡O sea, uno cómo va a explicar esto?, como que es imposible!

LOS ARTISTAS. El gesto en el arte es una vieja historia. Para esta ocasión recordaremos a quienes acompañaron la reflexión que hizo posibles las obras presentes. Jackson Pollock, y su pintura cuya presencia fuese concreta en el espacio. Richard Long, y sus trazos, como gestos, sobre el campo mismo del paisaje. Richard Serra, y su obra para ser vista al recorrerla, a través del gesto que es andar. Ana Mendieta, y su cuerpo fusionado en la materia del paisaje. La fusión gestual, del cuerpo femenino en la naturaleza.